Tombant, le plus lourd réunit
l’apesanteur libère
au bout de quoi nous nous dispersons
À nos destinations d’infortune.

la paroi qui était familiere
defait les jours un à un
l’aphasique attend dans le plus complet dénuement
Les mots étant usés
Les antonymes gelés
soustraient les mots de la langue.

Non il n’y a plus rien au fond de la logorrhée
Discussion interminable
où aucun mot n’est à sa place
et les corps qui encombrent désormais toute la place.

Derniers tests de la voix
suite de vibrations qui modèlent le réel
et les mots qui tout de suite déraillent.

Dans la fièvre des jours
l’aphasique regarde les autres plonger
le plus courant le plus triste des spectacles
le plus inutile
Leur réussite fut totale
l’avenir muselé était déjà mort à leur pieds.

Toute la journée à éplucher la même pomme pas mûre
Rassuré de planter son bâton au milieu de la brume allant s’épaississant
La nuit dernière
un rêve de paquebot en naufrage
les containers remplis de carcasses de baleines
À la lune absente des rêves orphelins
la nuit d’automne renverse et avale la mer.

Quand le monde devient plus simple
la tristesse s’avance
remonte
alors vraiment le monde devient plus simple
sa fixité est enivrante
tant de choses à disposition
pendant que tant d’autres choses arrivent encore.

Arrêt imprévu au terme improbable
Après exploration alentour (rien ne diffère)
et tergiversations reste encore le temps d’apprendre
reprendre les étapes
prendre acte
mais déception encore
tout était déjà su.

Il nous a été si pénible de nous arracher
que l’illusion seule suffit
Nous aurons vécu pour ça
Inamovibles gardiens de l’ordre
derniers remparts
légendes et faux-souvenirs
soulagent un peu du passé.

“J’aimerais qu’il existe des lieux stables, immobiles, intangibles, intouchés et presque intouchables, immuables, enracinés ; des lieux qui seraient des références, des points de départ, des sources …

Mon pays natal, le berceau de ma famille, la maison où je serais né, l’arbre que j’aurais vu grandir (que mon père aurait planté le jour de ma naissance), le grenier de mon enfance empli de souvenirs intacts…

De tels lieux n’existent pas, et c’est parce qu’ils n’existent pas que l’espace devient question, cesse d’être évidence, cesse d’être incorporé, cesse d’être approprié. L’espace est un doute : il me faut sans cesse le marquer, le désigner ; il n’est jamais à moi, il ne m’est jamais donné, il faut que j’en fasse la conquête.

Mes espaces sont fragiles : le temps va les user, va les détruire : rien ne ressemblera plus à ce qui était, mes souvenirs me trahiront, l’oubli s’infiltrera dans ma mémoire, je regarderai sans les reconnaître quelques photos jaunies aux bords tout cassés. Il n’y aura plus écrit en lettres de porcelaine blanche collées en arc de cercle sur la glace du petit café de la rue Coquillière : “ Ici, on consulte le bottin “ et ” Casse-croûte à toute heure”.

L’espace fond comme le sable coule entre les doigts. Le temps l’emporte et ne m’en laisse que des lambeaux informes…

Ecrire : essayer méticuleusement de retenir quelque chose, de faire survivre quelque chose : arracher quelques bribes précises au vide qui se creuse, laisser, quelque part, un sillon, une trace, une marque ou quelques signes.” G. Perec.

Les gens sont en effet las d’entendre parler. Ils ont un profond dégoût des mots. Car les mots se sont interposés devant les choses. L’ouï-dire a absorbé l’univers. Les mensonges infiniment complexes de l’époque, les mensonges rancis de la tradition, les mensonges des administrations, tout cela est posé sur notre pauvre vie comme des myriades de mouches mortellement pernicieuses. Nous sommes en possession d’un affreux procédé pour étouffer entièrement la pensée sous les concepts. Il n’y a quasiment plus personne en état de se rendre compte de ce qu’il comprend et ne comprend pas, de dire ce qu’il éprouve n’éprouve pas. […] l’enchaînement fantomatique des mots triomphe de la force oratoire native des hommes. Ils parlent alors constamment comme des « rôles », dans des sentiments illusoires, des opinions, des convictions qui font illusion. Ils parviennent carrément lors des propres événements de leur vie à être constamment absents. Hugo von Hofmannsthal