(À tes grands parents )

Morte la mère de ma mère

Au printemps de ses jours

Et sa fille

Ne gardait pas souvenir de son visage

Son portrait

Gravée au cœur de mon grand père

A disparu du monde des images après sa mort…

Seul son miroir est resté dans la maison

À gagné en profondeur

Avec les années

Dans son cadre d’argent…

Et moi

Sa pâle petite fille

Qui ne lui ressemble pas

J’y plonge aujourd’hui mon regard

Comme dans un lac

Cachant des trésors sous l’eau…

Très loin derrière mon visage

Je vois une jeune femme

Aux joues roses

Souriante portant perruque…

Elle met une longue boucle d’oreille

L’enfilant par un trou minuscule

Dans la chaire délicate…

Très loin derrière mon visage

Étincelle l’or brillant de ses yeux

Et le miroir perpétue la tradition familiale :

Elle était très belle….

“Call and Answer” by Robert Bly

I say to myself: “Go on, cry. What’s the sense

Of being an adult and having no voice? Cry out!

See who will answer! This is Call and Answer!”

We will have to call especially loud to reach

Our angels, who are hard of hearing; they are hiding

In the jugs of silence filled during our wars.

Have we agreed to so many wars that we can’t

Escape from silence? If we don’t lift our voices, we allow

Others (who are ourselves) to rob the house.

How come we’ve listened to the great criers—Neruda,

Akhmatova, Thoreau, Frederick Douglass—and now

We’re silent as sparrows in the little bushes?

Some masters say our life lasts only seven days.

Where are we in the week? Is it Thursday yet?

Hurry, cry now! Soon Sunday night will come.

Il y a des fleurs partout pour qui veut les voir …

Matisse.

History decays into images and not into stories . Benjamin Walter.

L’histoire se décompose en images, non en récits. (Walter Benjamin)

« c’est comme ça que les ruisseaux, les torrents, les fleuves se forment… je me disais avec émotion. Des masses d’eau qui gonflent petit à petit et attirent et puis englobent avec la force croissante de leur avancée d’autres masses d’eau plus petites qui descendent le long de la montagne abrupte, alors que d’autres se perdent, ça et là, sans avoir eu la force de se transformer en ruisseaux, en torrents, en fleuves. Des ruisselets identiques en apparence, qui se sont formés comme ça, en quelque endroit inconnu et hors du monde, là où personne ne peut les voir, et qui sortent ensuite lorsqu’ils sont déjà gros, impétueux, creusant leur lit dans les gorges des montagnes, dans les vallées et puis dans les grandes plaines, et personne ne peut plus les arrêter… »

Antonio Moresco, La petite lumière, p 57.

Fu per simpatia.

Che da bambino una lucertola mi spiegò come si cammina sui muri. Si vive circondati da voci che non sentiamo più.

Quella di mamma di papà di una lucertola di un cane di una donna e di dio. Di solitudini e attese ci vestiamo.

E trasandati ci portiamo in giro.