“Call and Answer” by Robert Bly

I say to myself: “Go on, cry. What’s the sense

Of being an adult and having no voice? Cry out!

See who will answer! This is Call and Answer!”

We will have to call especially loud to reach

Our angels, who are hard of hearing; they are hiding

In the jugs of silence filled during our wars.

Have we agreed to so many wars that we can’t

Escape from silence? If we don’t lift our voices, we allow

Others (who are ourselves) to rob the house.

How come we’ve listened to the great criers—Neruda,

Akhmatova, Thoreau, Frederick Douglass—and now

We’re silent as sparrows in the little bushes?

Some masters say our life lasts only seven days.

Where are we in the week? Is it Thursday yet?

Hurry, cry now! Soon Sunday night will come.

Il y a des fleurs partout pour qui veut les voir …

Matisse.

History decays into images and not into stories . Benjamin Walter.

L’histoire se décompose en images, non en récits. (Walter Benjamin)

« c’est comme ça que les ruisseaux, les torrents, les fleuves se forment… je me disais avec émotion. Des masses d’eau qui gonflent petit à petit et attirent et puis englobent avec la force croissante de leur avancée d’autres masses d’eau plus petites qui descendent le long de la montagne abrupte, alors que d’autres se perdent, ça et là, sans avoir eu la force de se transformer en ruisseaux, en torrents, en fleuves. Des ruisselets identiques en apparence, qui se sont formés comme ça, en quelque endroit inconnu et hors du monde, là où personne ne peut les voir, et qui sortent ensuite lorsqu’ils sont déjà gros, impétueux, creusant leur lit dans les gorges des montagnes, dans les vallées et puis dans les grandes plaines, et personne ne peut plus les arrêter… »

Antonio Moresco, La petite lumière, p 57.

Fu per simpatia.

Che da bambino una lucertola mi spiegò come si cammina sui muri. Si vive circondati da voci che non sentiamo più.

Quella di mamma di papà di una lucertola di un cane di una donna e di dio. Di solitudini e attese ci vestiamo.

E trasandati ci portiamo in giro.

Chaque matin du haut de cette tour je me demande si il y a encore une place pour le Rossignolet du bois ?

Semblant de linéarité, effort de transparence, l’avenir des surfaces vierges, forets des expansions, havre de paix parmi nos amis robots, nos frères, auxquels nous apprendrons  à se marier bientôt. Notre plasticité a des sourires d’edelweiss.

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Be earth-like

Lay no shade
on any

In other’s shade
glow

Sich zurückhalten
an der erde

Keinen schatten werfen
auf andere

Im schatten
der anderen
leuchten

Reiner Kunz

« Avez-vous remarqué que dans ce siècle tout est devenu plus vrai, plus véritablement soi-même? Le soldat est devenu un tueur professionnel; la politique, du banditisme; le capital, une usine à détruire équipée de fours crématoires; la loi, la règle d’un jeu de dupes ; l’antisémitisme, Auschwitz; le sentiment national, le génocide. Notre époque est celle de la vérité, c’est indubitable. Et bien que par habitude on continue à mentir, tout le monde y voit clair; si l’on s’écrie : amour, alors tous savent que l’heure du crime a sonné, et si c’est : loi, c’est celle du vol, du pillage. (…) N’oublions pas qu’Auschwitz n’a pas été liquidé pour avoir été Auschwitz, mais parce que la fortune des armes a tourné ; et depuis Auschwitz, il ne s’est rien passé que nous aurions pu vivre comme la réfutation d’Auschwitz. En revanche, nous avons connu des empires fondés sur des idéologies qui se sont avérées dans la pratique n’être que de simples jeux de mots et c’est justement leur nature de jeu de mots qui les rendaient si utilisables, c’est-à-dire en faisait des instruments de terreur efficaces ». Imre Kertész, Un autre, (1997) pp. 84-85

Aus der Heimat hinter den Blitzen rot

Da kommen die Wolken her,

Aber Vater und Mutter sind lange tot,

Es kennt mich dort keiner mehr.

Wie bald, ach wie bald kommt die stille Zeit,

Da ruhe ich auch, und über mir

Rauscht die schöne Waldeinsamkeit,

Und keiner kennt mich mehr hier.

The dream moves the world. The rooms no longer correspond to reality, the rooms became corridors, corridors on corridors, in silence. So many voices in my head but a single sovereign one brings back the order. Your voice.

Langage no longer makes sense, pronouncing your name but no one hears. My voice is forever silent for the fear of waking the dead. That’s why I know that everything can be forgiven, and it would be strange not to forgive.

Odeliah