En entrant dans la nuit chaque jour cherche une sortie
la nuit d’hiver couvre le croassement blanc
le bruit ne s’échappe pas, il tombe
l’éternel silencieux cache sous le sable l’imparfait alphabet d’une langue sans lecteur
imaginer ceci faire cela sans savoir quand ça a commencé
la glace lumineuse suspendue sous la rivière ivre, dans la lumière l’air gélif
de la cendre compactée dans la résine, fatigue de la lumière, les cendres n’ont que le vent
Selbstwehr 
Sur tout cela maintenant je voudrais
que descende la neige, lentement,
qu’elle se pose sur les choses tout au long du jour
– elle qui parle toujours à voix basse –
et qu’elle fasse le sommeil des graines,
d’être ainsi protégé, plus patient.
Et nous saurions que le soleil encore,
cependant, passe au-delà,
que, si elle se lasse, il redeviendra même un moment
visible, comme la bougie derrière son écran jauni.
Alors, je me ressouviendrais de ce visage
qui demeure, lui aussi, derrière
la lente chute des cristaux humides,
qui change, avec ses yeux limpides ou en larmes,
impatiemment fidèles…
Et, caché par la neige,
de nouveau j’oserais louer leur clarté bleue.