La distance te sépare des surfaces, elle n’en parcourt aucune, tu n’as jamais fini de marcher le temps du labyrinthe, circuler dans les architectures, goûter ses lignes de fuite, heurter ses angles. L’intérieur et l’extérieur sont à l’envers mais ça ne se voit pas, inséparable de la sphère la main qui la porte. Le monde normal se ronge de l’intérieur.